Поэзия: столичная и очень личная

Вы знаете, что продаётся в супермаркете «Старость»? А верите, что приглашения на Страшный суд Бог будет рассылать через Facebook? Пожалуй, всё это не кажется таким уж фантастическим.

Порой под провокационными обложками прячутся произведения, которые проходят через читателя насквозь и забываются на следующий же день.
Увидев изображение полуобнажённой девушки и заголовок «Против», я была почти уверенна, что запомню лишь эту картинку, захлопнув книгу.
Но я ошиблась.
Сборник московского поэта Арсения Молчанова (известного как Арс-Пегас) оказался «сплошной горячей точкой». Автор решил рассказать об одновременно простых и сложных вещах: любви, одиночестве, Боге, быте и гражданской ответственности, но просеивая всё через призму современности. Если Арс-Пегас пишет о религии, то его Бог – активный пользователь социальных сетей. Если подражает Бродскому, то переносит действие в офис.
Благодаря лёгкому и немного «уличному» языку, возникает ощущение, что ты беседуешь с поэтом лично, как с приятелем, который рассказывает тебе собственные или услышанные где-то истории. И делится он ими, прогуливаясь по знакомым местам: проспекту Сахарова, популярным ресторанам, у станции Кропоткинская…
Его герои — это жители мегаполиса: бродяги, просящие милостыню в метро,  полицейские, да и сам автор, который как наркотики прячет от стражей порядка в карманах рифмы.
Город занимает у поэта место отдельного персонажа, существующего и пульсирующего в унисон с жителями. А венами этого большого организма представляется метро.
Но не будем забывать, что свой сборник Арс-Пегас назвал «Против». Так с чем же он не согласен? Поэт резко высказывается о язвах современного общества, в том числе, о несовершенстве российской власти, например, в произведении «Путин с возу».
Но хотя смысл стихотворений и так ясен, (а многие из них имеют «двойное дно», что является лишь достоинством), составители сборника решили подстраховаться. В статье, данной на последних страницах, критик Никита Андреев подробно анализирует произведения Арс-Пегаса, пытаясь склонить меня к своей точке зрения и заставив видеть то, что видит сам.
Однако, согласно известному выражению, «если надо объяснять, то не надо объяснять», и талантливое стихотворение читатель поймёт даже без дополнительного разжёвывания. Пусть и по-своему.

Дарья ФИЛИППОВА

СЫН
уставшая женщина лет тридцати
приходит ночью в съёмную однушку,
её сожитель в электронной сети
вяло смотрит очередную порнушку.
она стояла с табличкой «Умирает сын»
в одном из переходов метрополитена,
весь день наблюдала калейдоскопы спин
и лиц, меняющихся постепенно.
никакого сына, конечно же, нет,
в Москве у неё нет даже подружки,
«А ну-ка, сука, делай минет!» —
раздаётся в Богом забытой однушке.
и она покорно идёт к нему,
как ступали покорно рабы на галеры,
кто-то увидит в этом тюрьму,
кто-то — отчаяние, кто-то — серость.
неважно.. она засыпает у стенки потом,
к грязной прижимается занавеске,
и жизнь позади представляется сном:
глупым, нелепым, страшным и мерзким.
днём она видит тысячи лиц,
но только одно лицо — каждой ночью:
маленький мальчик падает ниц
плачет, дрожит и тихо бормочет:
«Мама, я застрял между мирами,
пожалуйста, мама, дай мне умереть,
я хочу в свой мир, к настоящей маме…» —
плачет мальчик и продолжает в упор смотреть.
утром — головная боль, порой температура,
комканые простыни, подушка мокрая…
ободряющий крик «Не реви, дура!»
и дымящая промзона за окнами.
Проспект Мира. переход. девять ноль-ноль.
здесь миллионы проходят в сумме.
я читаю на табличке безумный пароль:
«Мой сын умер».